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昏黄的灯光下,顾陌的脸一半在明,一半在暗。明的那一半平静无波,暗的那一半藏在阴影里,看不清表情。她的眼睛很亮,亮得让顾大强心惊。
“爸,你忘了。”顾陌说,声音清晰而平静,“我脑子不好,记不住。”
顾大强的心脏猛地一缩。
然后他看到顾陌放下碗筷,站起身,走到墙角。
顾陌拿起扫帚,握在手里,掂了掂分量。
动作很自然,就像要扫地一样自然。
“陌啊……别……”顾大强的声音终于挤出来,破碎不堪,带着哭腔,“咱们不是说好了……在电视上都说了……以后好好过……全国观众都看着呢……爸保证过了……”
顾陌歪了歪头,脸上露出一种近乎天真的疑惑:“说好什么了?我不记得了。”
她的表情那么真诚,眼神那么清澈,仿佛真的什么都想不起来,只是在陈述一个简单的事实。
但顾大强知道,顾陌记得。
扫帚落了下来。
顾陌打得不快,很有节奏,每一下之间都有短暂的停顿,仿佛在等待他消化完上一击的疼痛,再承受下一击。扫帚柄挥舞的弧度不大,但每一下都落在实处,避开要害,却足够让他痛不欲生。
顾大强蜷缩起来,双手抱头。
他偷偷睁开一只眼睛,从手臂的缝隙里看向桌边。
顾母还在那里。
她瘦小的身体坐得笔直,枯瘦的手握着筷子,夹起一点蒸蛋,送进嘴里,慢慢咀嚼。
她的眼睛茫然地“望”着前方,没有焦距,没有波澜。
扫帚落下的声音,顾大强的闷哼,肉体撞击地面的闷响,她听得不是很真切。
扫帚终于停了下来。
顾陌站在那里,微微喘了口气,额头上终于渗出一层薄汗。
她把扫帚竖在地上,双手撑着扫帚柄,低头看着地上蜷缩成一团的顾大强。
顾大强一动不动,像一摊烂泥。
堂屋里安静下来,只有顾母细碎的咀嚼声,和窗外隐约的虫鸣。
顾陌看了顾大强几秒,然后转身,走回桌边,把扫帚靠墙放好,在原来的位置坐下,端起碗,继续吃饭。
“妈,今天的炒青菜有点咸了。”她说,声音平静如常。
“是吗?”顾母停下筷子,偏了偏头,“那我下次少放点盐,蒸蛋呢?蒸蛋咸不咸?”
“蒸蛋刚好。”顾陌夹了一块蒸蛋,放进母亲碗里,“妈,你多吃点。”
“好,好。”顾母摸索着找到碗里的蒸蛋,小口吃起来。
她们像往常一样吃饭,聊天,讨论明天的菜地该浇哪里,后院的柴火还够烧几天。语气平和,内容琐碎,充满日常生活的烟火气。
仿佛地上那个浑身伤痕、蜷缩颤抖的人根本不存在。
顾大强趴在那里,脸贴着冰冷的地面,能感觉到自己粗重的呼吸在尘土上吹出一个小小的漩涡。
背上的疼痛一波一波地袭来,像潮水拍打礁石,每一次呼吸都牵扯着伤处,火辣辣的疼。
鼻子又开始流血,温热的液体顺着脸颊流下,滴在地上,形成一小摊深色的湿痕。
顾大强闭上了眼睛。
顾陌吃完了饭,收拾碗筷。
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